La contraseña del Wi-Fi de nuestra oficina lleva más de un año siendo la misma: "Gonza2025".
Cada persona nueva que entra pregunta quién es Gonza.
Nadie lo sabe. Excepto Juli, la de Sistemas. Juli la configuró. Juli se niega a cambiarla.
Nos enteramos por la recepcionista. Gonza es el exnovio de Juli. Se separaron en 2020. Ella puso esa contraseña cuando volvieron a hablar en 2025, pero nadie en la oficina sabía que habían retomado el contacto.
Durante más de un año, 40 de nosotros escribimos el nombre de su ex para conectarnos al Wi-Fi.
El mes pasado, Juli repartió invitaciones de casamiento por toda la oficina.
Las abrimos en la cocina.
Entonces todos nos quedamos muy callados.
El nombre del novio era...
Mi exnovia, con la que lo dejé hace 4 meses, me mandó ayer un WhatsApp de repente:
«Gracias por pagarme los 3.200 € que me faltaban del alquiler.
Sabía que todavía sentías algo por mí».
Me quedé mirando el móvil sin entender absolutamente nada.
Llevábamos 4 meses sin estar juntos.
¿Y el alquiler? Ella seguía viviendo en el piso que compartíamos antes.
El contrato ya estaba únicamente a su nombre.
Y todas las cuentas que teníamos pendientes las habíamos dejado zanjadas cuando me fui.
¿Que yo había pagado 3.200 €?
¿Yo? Ni de broma.
Pensé que estaba intentando provocarme otra vez.
Pero enseguida me mandó otro mensaje:
«No hacía falta que hicieras esto para demostrarme que me sigues queriendo».
Abrí la aplicación del banco.
Revisé los últimos movimientos.
Ni transferencias, ni cargos, ni absolutamente nada.
Y entonces empecé a sospechar que había algo raro.
Así que le contesté con una frase:
Las 3 de la madrugada. Los 300 € que había metido en una criptomoneda con una rana de icono marcaban 90.000 € en la app.
Desperté a mi mujer: "Mañana me compro el coche que quería".
Ella, sin abrir los ojos: "Vende la mitad y duérmete".
No vendí nada. Si en una noche había multiplicado por 300, por la mañana iba a ser el doble.
A las 10 ya estaba en el concesionario, sentado delante de un SUV de 45.000 €. Le dije al comercial: "Me lo llevo". Y él me contestó:
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Mi hija de 16 años me pidió que fingiera ser un padre controlador cada vez que saliera de fiesta. Lo extraño es que yo nunca le había prohibido salir. Solo quería una cosa: que la llamara a las 00:30 y le ordenara volver a casa, aunque tuviera permiso hasta las 2:00. Incluso me dijo que tenía que sonar enfadado y asegurarme de que sus amigas me escucharan. Llegó la primera fiesta, la llamé a las 00:30 y representé mi papel. Ella protestó, dijo que era injusto y colgó enfadadísima. Veinte minutos después estaba en casa sonriendo. Pensé que sería algo puntual, pero antes de la siguiente fiesta volvió a pedirme exactamente lo mismo. Entonces le pregunté por qué necesitaba que sus amigas pensaran que yo era un padre insoportable. Y me contó lo que estaba ocurriendo cada vez que intentaba marcharse.